Gosto de tudo neste recente thriler de espionagem policial da #WhereIsTheresa À-Rasca-Com-o-Brexit May.
Gosto da tentativa de assassinato de um espião alegadamente britânico com nome russo. Gosto do agente quimico fabricado god knows where. Gosto dos familiares britânicos do Novitchok, armazenados em Porton Down, a escassos 15km do, ainda incerto, local da tentativa de assassinato. Gosto do nome do cabeça de casal usado na tentativa. Novitchok ou novoshike é novo e é chique, nome todo modernaço para uma familia de armas quimicas cromossomaticamente semelhantes no facto de poderem ser produzidas com genes de uso comercial. Gosto, gosto, gosto. O que é que querem? Acho um romance fabuloso e pleno de criatividade.
Gosto da berraria estridente das virgens ofendidas porque a Al-Nushra fabricava armas quimicas em Ghouta, ou Guta, ou às goutas, nunca cheguei a perceber. Não? Percebi mal? Não eram os terroristas moderados que bravamente defenderam as goutas sirias do terrível exército árabe sírio, aka "terrificantes forças de hassad" como é conhecido aqui no burgo o exército da república àrabe siria que ... Escrevia eu, não foram os capacetes brancos a fabricar o perfume do tipo "novoshike"? Não? Foram os russos? Foi o malvado Putin? A pérfida moscóvia? Foi a rússia que fabricou o veneno da familia Novitchok? Quando? Há 30 anos? Onde? Num quistão qualquer? Ou terá sido a Royal Family a ficar com os chiques, quando os amigos Americanos limparam as fábricas dos quistões, ao amigo Boris, em meados dos 90 do século passado?
Eu sei, eu sei que é uma sequela com atores de série b do famoso sucesso "Never Found Saddam WMD's Inc." levado à cena no dealbar do século pelo trio maravilha com cathering do Zé Manel Dôuurãou Barouusô, entretanto desviado para outros dourados saques. Eu sei isso tudo. Mas vocês acham que eles não sabem que nós sabemos que eles sabem?
Antes de comprarem o romance, aconselho vivamente a critica do
AbrilAbril e a recensão literária dos
alinháceos da aspirina b, neste último não percam o brilhante comentário de um alegado Joaquim Camacho: «Francamente, Júlio, no caso Sergei Skripal, não percebo as tuas dúvidas sobre a culpabilidade da Rússia e do Putin. Na ‘jurisprudência internacional’ (criei agora o conceito, uma espécie de pot pourri de diarreias sortidas, nomeadamente de alinháceos cacarejantes) surgiu, qual ovo de Colombo flamejante, um não menos novo conceito (a febre criadora não chegou só a ti e a mim). É um conceito milagroso, que dispensa provas, julgamentos e outros preceitos e conceitos, serôdios e ultrapassados, como o famigerado ‘in dubio pro reo’, e dá pela graça de ‘altamente provável’ culpabilidade. No altamente excitante cacarejar de D. Theresa-à-rasca-com-o-Brexit-May, o maravilhoso ‘highly likely’, garantia de gigantescas poupanças futuras na administração ocidental da justiça, que lhe valerá, se em Oslo e Estocolmo não andarem distraídos, o próximo Nobel da Alquimia. Vejamos: o bendito Skripal foi preso em 2004 na Rússia, quando se descobriu que se tinha vendido ao MI6 britânico. Foi julgado em 2006, logicamente ainda na Rússia, condenado por alta traição a 13 anos de prisão, que começou a cumprir igualmente na Rússia, até que, em 2010, foi solto pela mesmíssima Rússia numa troca de espiões com os EUA. É absolutamente evidente que, tendo estado à mercê dos russos, com o diabólico Vladimir Putin à cabeça, durante uma carrada de anos, enquanto preso, só não o mataram por absoluta distracção e estupidez. Coisa de russos, topas? E só essa absoluta distracção e estupidez explicam que apenas em 2018, oito anos depois de o mandarem em paz e liberdade, se tenham finalmente lembrado de que, calhando, era capaz de ser boa ideia limpar-lhe o sebo, lá na casa do caralho mais velho onde ele estava agora. E ideia ainda melhor seria limpar-lhe o sebo com uma arma que identificasse imediatamente o limpador, topas? Que, dentro dessa lógica inatacável, tenham deixado no local do crime a dita arma cheiinha de impressões digitais, acompanhada por um cartão a assumir a culpa, com assinatura reconhecida e tudo, para imediatamente a seguir, inevitavelmente descobertos, negarem a autoria da assinatura, estava a tinta ainda fresquinha, explica-se do mesmo modo: coisa de russos, topas? Assim a modos que escorpião da anedota, não conseguem evitar. Fartinhos de saber que, sendo-lhes assacado o crime, lhes cairia toda a plastificada indignação ocidental em cima, inevitavelmente acompanhada de medidas altamente penalizadoras, nem assim aquele antro de lacraus resistiu, está-lhes na natureza, perversidade is their middle name! Francamente again, Júlio, o que esperavas tu da pérfida Moscóvia? A ponderação e bom senso de um Boris Johnson, um Donald Trump, um John Bolton, uma Killary Klingon ou outros altamente qualificados produtos destas nossas democráticas e ocidentais praias? É melhor esperares sentado!»
